Гр. Л. H. T-у

Как ястребу, который просидел

На жердочке суконной зиму в клетке,

Питайся настреленною птицей,

Весной охотник голубя несет

С надломленным крылом; и, оглядев

Живую пищу, старый ловчий щурит

Зрачок прилежный, поджимает перья,

И вдруг нежданно, быстро, как стрела,

Вонзается в трепещущую жертву,

Кривым и острым клювом ей взрезает

Мгновенно грудь и, весело раскинув

На воздух перья, с алчностью забытой

Рвет и глотает трепетное мясо, -

Так бросил мне кавказские ты песни,

В которых бьется и кипит та кровь,

Что мы зовем поэзией. - Спасибо,

Полакомил ты старого ловца.