А. Л. Б-ой

Нет, лучше голосом, ласкательно обычным,

Безумца вечного, поэта, не буди;

Оставь его в толпе, ненужным и безличным,

За шумною волной безмолвному идти.

Зачем уснувшего будить к тоске бессильном?

К чему шептать про свет, когда кругом темно,

И дружеской рукой срывать покров могильный

С того, что спать навек в груди обречено?

Ведь это прах святой затихшего страданья!

Ведь это милые почившие сердца!

Ведь это страстные, блаженные рыданья!

Ведь это тернии колючего венца!